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Tu nais dans la baratte au rythme cadencé,
Au sein d'un flot mouvant de crème qui t'inonde,
Et sur la nappe blanche, on voit ta motte ronde
Au marché de la ville en tout temps s'avancer.
O fin beurre normand, fils du sol fiancé
A la bonne laitière en une union féconde,
Le sourire des prés est dans ta pâte blonde,
Tout l'arome de l'herbe en toi s'est condensé.
Riches, pauvres, chez tous tu parais sur la table :
Ton onctueuse pâte est un mets délectable
Offrant à chaque bouche un parfait aliment.
Tu vas porter partout, comme la manne antique,
Ton parfum, ta substance et ton âme rustique :
Gloire du Cotentin, ô fin beurre normand.
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